Omer n’était pas installé à Mystown depuis bien longtemps, et il en était toujours à trouver ses repères. Il s’était trouvé un boulot de videur qui, à défaut d’être dans sa ligne habituelle, lui permettrait de payer son loyer.  Loyer qui se situait dans un quartier un peu sombre de la ville. Pauvre et douteux, comme il en avait l’habitude depuis sa plus tendre enfance. Les mauvais quartiers, ou les quartiers mal famés, comme se plaisaient à les nommer les bourgeois, étaient son pain et son beurre. Il n’y avait que là qu’on ne pouvait réellement vivre et être soi-même. Rencontrer de vrais gens, avec de vraies histoires et de vrais problèmes. Bref, il avait emménagé dans le quartier le moins cher parce que c’était là qu’il avait les moyens de se loger, et il tentait de se convaincre que c’était également là qu’il serait le plus heureux.

L’étranger commençait donc à connaître la ville, doucement, et s’était déjà abonné à un premier gym. Ça deviendrait rapidement un problème, ici : il n’y avait pas du tout autant de choix qu’à New York, et il devrait faire bien davantage attention si il voulait poursuivre ses maigres larcins. Il avait également trouvé un supermarché de cette chaîne nationale qu’il aimait particulièrement en raison de ses bas prix et de ses employés démotivés, qui avaient souvent tendance à regarder ailleurs lorsqu’il glissait un petit objet dans la poche intérieure de son blouson.

D’un pas lent, presque nonchalant, Omer pénétra le supermarché sous la lumière crue des néons, sans même prendre le temps de rabattre sa capuche sertie de fourrure sur ses épaules. Il avait déjà oublié ce qu’il était venu glaner ici, et se mit à arpenter les allées à la recherche d’un indice qui lui rafraîchirait la mémoire, ou d’une nouvelle inspiration. Un carton de lait dans une main, et deux paquets de chips dans l’autre, Omer avait rapidement dû faire demi-tour pour retourner chercher l’un de ces petits paniers d’un rouge suffisamment intense pour aveugler un bœuf. Des paniers qui donnaient un air inoffensif à quiconque s’en saisissait. Et pourtant, Omer parvenait toujours à se faire contourner par les autres clients, qui lui jetaient un œil inquiet ou tentaient carrément de détourner le regard. Il faut dire qu’il avait peut-être l’air d’un zombie, et que ses reniflements n’auguraient rien de bon.

Lorsqu’au contenu du panier se fut ajouté ce qui pouvait être qualifié d’un pillage du département des surgelés, le descendant viking se rappela de ce qui lui manquait et s’en retourna avec inertie sur ses pas. Il ne lui manquerait qu’un pack de bière et il aurait tout, songea-t-il, en se demandant s’il ne préférait pas prendre l’alcool au marché au coin de chez lui.

D’un côté de l’allée, des dizaines de marques de pain tranché étaient étalées. En face, comme les opposants d’une guerre silencieuse entre les détracteurs des deux types de petit-déjeunes les plus populaires aux États-Unis, les boîtes de céréales leur faisaient face, toutes plus colorées les unes que les autres. L’homme au tatouage de cafard s’avança dans l’allée à la recherche de sa marque favorite. Lorsqu’il aperçut la mascotte sur la boîte rouge, Omer tendit la main en réalisant qu’il s’agissait de la dernière. Une seconde main, qui ne lui appartenait pas, saisit également le carton. En un grognement à peine audible qui signifiait clairement à l’autre de relâcher sa prise s’il ne voulait pas que son nez ne porte le même nom que le capitaine sur l’emballage, le turc leva le regard sur l’homme qu’il n’avait pas vu s’approcher de l’objet de sa convoitise.

- T’en penses quoi ? répondit Omer avec la délicatesse et la diplomatie d’un rhinocéros en rut.

Le mec qui tentait de lui dérober l’une des rares choses qui le raccrochait à son enfance ne lâcha pas immédiatement. Les deux hommes se toisèrent un instant, comme s’ils tentaient de déterminer lequel d’entre eux avait les plus pesantes cernes. Dans une autre vie, ce mec aurait pu plaire à Omer, pour un ou deux soirs. Il avait un charme certain malgré ses yeux bouffis et ses cheveux en bataille. Sauf que le descendant de vikings ne voyait plus les gens de la même manière depuis le départ de Nina​ : le spectre de la séduction ne faisait plus partie des filtres du turcophone. Le voleur de céréales avait donc une bonne tête et cela ne fit que convaincre Omer qu’il devait avoir l’habitude d’avoir tout ce qu’il désirait. Il s’attendait forcément à ce que le turcophone lui abandonne la boîte en se répandant en excuses.

Ça n’était pas près d’arriver. Omer n’était pas du genre à se coucher devant le premier venu, surtout lorsqu’il n’avait rien à perdre. Il était nouveau dans cette ville étrange et pourrait repartir aussi rapidement qu’il était arrivé si les ennuis décidaient de lui tomber dessus. Toutefois, il doutait de devoir en venir aux poings. Pas en plein centre commercial. Pas avec un type de ce genre. Son regard hargneux posé sur celui dont il ne soupçonnait pas la nature réelle, Omer se contenta de tirer brusquement la boîte pour qu’elle glisse hors de l’emprise de l’énergumène. L’effet de surprise lui permit de remporter le butin, qu’il plaça sous son épaule, non sans rappeler un ballon de rugby.

L’humain ne perdit pas de temps pour prendre la direction des caisses. Il n’était pas à plus de trois pas de Koda qu’il grommela pour lui-même​ :

- Tain de bourge.

Sa phrase s’était un peu perdue dans une quinte de toux alors qu’il s’était étouffé avec le mucus.​Comme tout le monde, Omer détestait être malade. Moins communément, il ne changeait rien à sa routine pour autant. Les remèdes pharmaceutiques coûtaient plus de bras qu’il n’en avait, et il n’avait surtout pas envie de s’embêter à calculer des posologies et des temps d’attente entre deux pilules qui, au final, ne le rendraient probablement pas malade moins longtemps. Ça n’était qu’un rhume. Peut-être une grippe. Quelle était la pire chose qui pourrait lui arriver? Une vieille dame lança un regard sévère à Omer, mais eut la présence d’esprit de ne pas lui faire remarquer qu’il aurait pu couvrir sa bouche.

Pris d’une seconde quinte de toux, Omer s’arrêta net avant même d’avoir atteint le bout de l’allée et se cogna le torse de son poing libre. Ça devrait aider à dégager ses poumons, n’est-ce pas?​

Omer alternait les grands coups sourds et les raclements de gorge, presque digne d’un renâclement équin, en espérant se soulager de ce mucus qui semblait n’avoir mieux à faire que d’envahir son corps comme des rats sur un navire. S’il était trop occupé avec son traitement personnel pour afficher sa surprise en revoyant le mec des céréales pénétrer son champ de vision, Omer n’en grogna pas moins. Si c’était encore pour ces stupides céréales, il allait rencontrer le poing du New-Yorkais. D’un regard, le turc vérifia que la sécurité n’accompagnait pas le jeune homme, sans écouter réellement attentivement ce que lui disait l’homme. Omer avait trouvé la boîte le premier, et il voulait profiter du rabais. L’autre n’avait qu’à se trouver une autre marque en soldes. Sauf que la tirade s’éternisait, et Omer n’eut pas d’autre choix que d’y porter attention.

Le bourge venait de le menacer de l’étrangler en plein milieu de l’allée ou quoi? Omer n’eut pas le temps de faire autre chose que de froncer des sourcils agacés qu’un mouchoir vint lui barrer le visage. Ce type était barge! La menace de mort par étouffement trop fraîche dans sa tête, le pugiliste amateur laissa tomber son panier au sol, certain qu’il était en train de se faire chloroformer. Un son clair et typique indiqua que l’un des sacs de chips s’était ouvert sous le poids du lait ou des surgelés. Heureusement qu’il n’avait toujours pas pris la bière. La main libérée se pistonna aussi dans la direction de l’enquiquineur, pour n’heurter que le vide. Il fallait dire pour sa défense que Omer n’était pas au sommet de sa forme. Impossible que l’autre drogueur ait pu prévoir son geste, évidemment.

Énervé comme un buffle, Omer prit une profonde inspiration avant d’abattre à nouveau son poing vers l’inconnu. Cette fois, par contre, son geste fut avorté instantanément, et le brun n’eut pas besoin d’esquiver à nouveau. Venait-il de prendre une profonde inspiration? Dans le genre dont il avait oublié la possibilité, voire même l’existence. Un regard suspicieux au-dessus du mouchoir, il glissa sa main sous celle de Koda pour s’en saisir lui-même et, du coude, repoussa le bras de cet étrange homme. Il n’avait pas besoin de la main d’un petit fendant dans son visage. Cette fois-ci, il écouta le conseil du garçon. Lui recommandait-il de bouger de manière moins brusque en raison de ce dernier mouvement de contrôle et de rejet?

Omer n’en avait rien à faire du boulot du mec. Il n’avait même pas songé qu’il s’agissait d’un médecin ou d’autre chose qu’un enquiquineur. Le terme herboriste ne lui faisait toutefois pas le meilleur des effets. On dirait un truc un peu trop hippie. Ce mec était donc réellement dealer? Et pourquoi lui parlait-il du marais? C’était on ne pouvait plus étrange. Que pouvait-il donc y avoir à faire dans un marécage, outre se faire attaquer par des maringouins? Les interrogations confuses prirent rapidement fin alors qu’elles étaient évacuées de l’esprit de l’humain. Pour qui se prenait cet intrus qui lui touchait le poitrail comme s’ils avaient été potes de sport dans une autre vie. D’un geste violent qui ne manqua pas de provoquer quelques toussotements, Omer repoussa l’épaule de l’intrus qui abusait un peu trop de son statut de soigneur temporaire.

- Pousse pas ta chance, menaca-t-il d’un ton hargneux.

L’autre lui parlait de symptômes et d’autres trucs de gamins et de meufs. Omer n’était pas du genre à se plaindre, et définitivement pas d’une petite douleur passagère. Il avait connu et subi pire et il passerait au travers cette grippe-ci comme des autres.

- Nah.

Persuadé que cette réponse négative n’était pas un mensonge, Omer ne sentit pas le besoin d’ajouter qu’il n’était pas une chochotte. C’était assez évident dès qu’on l’observait un peu, après tout, et le viking avait toujours été avare de mots. Quant au conseil de se soigner, cela impliquait d’aller voir un médecin, et ce n’était pas réellement dans le budget de celui qui n’était pas économe de ses sous. Oblitérant les questions sur l’apparence de l’homme, Omer surenchérit.

- Et c’toi qui va m’payer l’hosto?

S’il avait traité Koda de bourge, c’était que c’était l’impression qu’Omer avait de lui, et il n’avait rien ajouter à ce sujet. Il y avait des choses qui transpirait dans l’attitude et l’apparence des gens. Des indices cachés entre deux détails, qui trahissaient certaines appartenances. Certes, cela pouvait être trompeur, mais Omer n’était pas du genre à s’enfarger dans les fleurs du tapis, ni à se remettre en question : il avait catégorisé l’étrange homme et ne reviendrait pas sur son jugement sauf s’il en était forcé.

- J’men balek de la sorte de gai que t’es. Omer avait la perspicacité d'une taupe borgne. Et une totale méconnaissance des plus élémentaires aspects de la culture nipponne.

Non, mais sérieux, là. Omer avait vu sa part de mecs qui s’identifiaient de toutes sortes de manières – ou pas du tout d’ailleurs – mais c’était la première fois qu’il entendait parler de Djinn gay. C’était un genre de génie de l’homosexualité ? Il réalisait les souhaits de ses partenaires ? Ça n’était pas sans évoquer le terme péjoratif de fairy, assez étrangement, et qui ne correspondait pas à l’image que renvoyait le duelliste des céréales. L’autre option siérait mieux à Omer qu’à son intrus du moment : un homosexuel moyen-oriental. Et puis pourquoi articuler autant le i, comme s’il y avait des trémas

Toujours aussi tendu, et parcourut du frisson aventureux, Omer fixait son vis-à-vis de son air toujours aussi sombre. Un mouvement infime du sourcil indiqua que l’information ne tombait pas dans l’oreille d’un sourd. Le mec avait raison, et c’était le pire : la respiration d’Omer se faisait plus aisée depuis l’intervention du bourge. Redressant l’échine, l’ouvrier changea de posture et, baissant ses gardes, croisa ses bras sur son torse, sans déposer ni relâcher sa prise sur son petit panier ridicule.

- Combien tu vas m’charger? coupa-t-il la parole de l’herboriste enquiquineur. Les paroles du gaïjin prirent doucement le temps de faire leur place dans l’esprit affecté du videur, qui ricana méchamment. Et il s’étouffa dans ses mucosités. Ce n’était définitivement pas son jour le plus glorieux.
- J’vais pas t’frapper en pleine supérette. J’suis malade, pas débile.

Venait-il de l’admettre à voix haute? Tout le monde faisait des erreurs. Il pourrait mettre celle-ci sur le compte de son cerveau congestionné et de ses bronches lourdes.  D’ailleurs, à ce sujet, il était sérieux avec ses conséquences respiratoires sévères ou bluffait-il, rien que pour avoir l’attention – et l’argent – du malade? Omer posa son regard sombre dans celui du nippon, tendant de voir si ce mec était sincère, et donc aussi naïvement gentil qu’il n’y paraissait, ou s’il ne se fichait pas de sa gueule, ou encore tentait de profiter de son état. Il décida de faire un pas vers les caisses, ses bras retombants mollement, et douloureusement, de chaque côté de lui.

- Serseri, siffla-t-il entre ses dents alors que l’énergumène lui faisait la leçon. Ça tenait certainement excessivement plus sous le sens que les théories chambranlantes du turc. Plutôt que d’admettre son tort, le brun se renfrognait de nouveau.
- J’me vexe si j’en ai envie.

C’était le ton le plus près d’un semblant de sympathie qu’il était prêt à offrir à l’entremetteur, pour l’instant. Sa curiosité était néanmoins également piquée, et il accepta, à rebrousse-poil, de faire un effort pour celui qui, au final, tolérait ses humeurs depuis tout à l’heure.

- J’suis aussi étranger.

Sa mère l’était. Pouvait-il considérer qu’il l’était également, par ce truchement? Non. Toutefois, comme la société semblait croire que ce raccourci était permissible, il aurait bien fallu être fou pour tenir rigueur au bagarreur en ce moment. Il leva la main pour se présenter. Le miasme qui qui lui servait présentement de système nerveux ne parvenant plus à se remémorer si ils l’avaient déjà fait, ou non, Omer jugea que c’était préférable d’agir ainsi. De toute manière, même si le japonais s’était présenté, le turc avait déjà oublié son nom.

- C’est bon, doc. J’vais te suivre. Il inspira avec effort avant de poursuivre, d'une voix hachée.
-Moi c’est Omer.
-J’sais, t’es pas docteur, doc.

Le regard embrumé du dernier citoyen arrivé en ville se déposa sur sa main. Au bout d’un court moment, il réalisa qu’elle ne devait pas être très invitante, et il la ramena à lui. Il hésita à offrir les Captain Crunch en guise de dédommagement, mais se dirigea finalement aux caisses pour payer. Le plus tôt il sortirait d’ici, le plus tôt l’herboriste s’occuperait de lui et il pourrait retourner à ses propres herbes médicinales.

De raclements de gorge à quinte de toux, Omer suivait tant bien que mal la conversation. Il renâclait, et mouchait, comme un gamin d’à peine quelques dizaines de mois. Il jurait également, ce qui trahissait davantage ses quelques dizaines d’années. L’herboriste passa à la caisse devant Omer, que l’entremetteur attendit le temps de régler. Sans voir la grimace de l’employée qui, semblerait-il, aurait préféré un paiement par carte, Omer saisit les piécettes qui lui étaient rendus et les glissa dans la poche de son jeans.

Loin de se douter de la complexité des pensées de son soigneur, ou de n’importe qui d’autre pour être transparent, Omer suivait celui-ci les mains dans les poches de son blouson, le dos voûté. Cela ne lui ressemblait guère, mais il n’avait pas l’habitude de la maladie, et se demandait présentement s’il ne devrait pas commencer à songer à s’extraire le cou pour mettre fin à ses souffrances. Le problème étant ensuite de respirer, il repoussa l’idée comme elle était venue. Il lui semblait que le bon samaritain freinait son allure pour l’accommoder, alors que le bagarreur n’en était pas moins à bout de souffle.

Ses sacs de courses pendant au bout de ses bras affaiblis, Omer observait le paysage urbain changer rapidement, s’effaçant pour laisser sa place à ce qu’il ne pouvait que considérer un coin de verdure, au vu de son expérience personnelle avec la nature. Le silence installé confortablement entre les marcheurs, relatif en raison de l’état de santé du descendant turc, ne l’importunait aucunement. Le vert du paysage tirait de plus en plus sur le marron et le glauque, alors que les joncs et les roseaux apparaissaient entre des arbres de plus en plus épars.

Un frisson sembla traverser Omer en entendant la voix de son guide interrompre ses observations.
–Non, répondit-il sans prendre le temps d’y réfléchir. Il cracha quelques sécrétions qui avaient décidé de se loger au fond de sa gorge, en prenant soin de détourner la tête dans la direction opposée à son médecin. Il lui fallut un instant supplémentaire pour formuler une question en retour. Question qu’il semblait s’efforcer de demander, comme si cette politesse lui brûlait l’âme.
–Et toi ?

Son expectoration effectuée, le turcophone sembla respirer un peu mieux – pour le moment du moins- et changea sa prise sur les sachets qu’il transportait. Le pack de bière avait commencé à couper la circulation sanguine dans ses doigts. Il jeta un regard au jeune homme qui marchait avec lui : celui-ci semblait vaguement différent. Peut-être était-ce l’éclairage des allées qui ne rendaient pas justice à l’habitant des marais. Ou peut-être était-ce la fièvre qui le faisait délirer.

Un court instant, Omer se demanda s’il n’était pas entraîné dans ce coin sordide dans un but non avouable, mais chassa une fois de plus cette pensée : il y avait autour du supermarché des endroits bien moins distants et davantage appropriés pour dépecer un jeune homme dans la force de l’âge, à défaut d’être au sommet de sa forme. La seule conclusion possible était donc que l’importun comptait réellement l’aider.

–T’habites ici? croassa soudainement Omer en regardant à la ronde pour désigner l'environnement inhabituel. La surprise dans sa voix venait sans peine dissimuler la présence de toute approbation dans celle-ci.  

Omer devait avouer qu’il était possible qu’il se soit tromper à l’égard de l’étranger : ce n’était potentiellement pas un bourge, ou pas totalement.  Il réalisa également ne pas connaître le nom de son bon docteur, mais ça n’était qu’un détail : ils ne risquaient pas de se revoir, et doc était une appellation que le videur trouvait entièrement convenable.

Le soignant était donc également un bleu, dans cette ville. Si Omer avait été un tant soit peu davantage philosophe, il aurait probablement permis à son esprit de s’égarer à s’interroger sur ce qui attirait les étrangers ensembles. Comment se faisait-il que les nouveaux arrivants, par quelques jeux du destin ou tours du hasard, finissaient plus souvent qu’autrement par se retrouver entre eux, au début du moins? Certes, il y avait bien des raisons administratives, et parfois organisationnelles à ce phénomène, mais dans le cas présent, on partait simplement d’une course pour une boîte de céréales. Rien de transcendant, certes, mais définitivement rien de formel non plus.

L’explication suivante du bourge; pardon : du gaijin, sur l’emplacement de sa résidence et de son occupation hors-norme valut au fairy un regard scrutateur. Il n’envoyait pas du tout l’image à laquelle Omer se serait attendue d’un mec qui vivait au milieu d’un marécage, et avait pour tâche d’en prendre soin. Le turcophone se serait davantage attendu à quelqu’un un peu comme lui, mais en moins charismatique. À vrai dire, Omer partait souvent du portrait de gens comme lui lorsqu’il s’imaginait d’autres vies que la sienne. Peut-être à force d’avoir trop longtemps côtoyer de la racaille s’était-il fait à l’idée qu’il existait deux types de personnes : ladite racaille, et Nina, son ange salvateur.

- Y’a des braconniers ? s’entendit-il demander avant de perdre la voix en une quinte de toux nouvelle.

Il s’en fichait un peu, mais c’était une information qui pourrait toujours lui devenir utile malgré tout. Ensuite : que pouvait-il réellement y avoir d’intéressant à traquer dans un marais? À moins de faire partie de ces gens étrange qui mangent des batraciens, Omer était persuadé que personne ne saurait trouver son bonheur ici. Son ignorance, encore une fois, masquait sa vision du monde, lui donnant l’illusion que les milieux humides étaient des environnements stériles, et non des écosystèmes complexes et sains, pullulants de vie.

L’étrange duo pénétra dans la masure qui, de l’intérieur, en jetait. Le regard las d’Omer passa lentement sur le mobilier, les boiseries, et la décoration. Son œil expérimenté pouvait lui donner une idée de la qualité de la construction – outre quelques détails insignifiants, ça lui semblait tout à fait dans les normes, et peut-être bien mieux, même – alors qu’il tournait le cou dans un sens, puis dans l’autre, appréciateur.  S’il n’était pas décorateur dans l’âme, il pouvait tout de même reconnaître le goût et l’attention du détail que Doc avait mis à ce niveau également. Même Nina aurait pu en être impressionnée. Sans commenter sur la rareté d’un homme qui prenait la peine de faire de l’aménagement, et y était talentueux en plus, pour ne pas offenser à nouveau son soignant, Omer ne sut toutefois s’empêcher de repenser à ce malentendu sur les Djinns. Un sourire un peu goguenard aux lèvres, il renâcla à nouveau.

- C’est pas moche, commenta-t-il simplement.

Suite à cet énorme compliment, Omer retira ses godasses en prenant soin de les laisser sur la carpette, preuve s’il en est une qu’il avait non seulement eu une mère, mais se rappelait aussi l’éducation que celle-ci lui avait donnée. Traînant les pieds, autant que son regard, le New-Yorkais suivit le nippon dans la présentation de la maison. Il toquait parfois sur un pan de mur, pour voir, ou observait le châssis d’une fenêtre pendant un instant. Effronté, il poussa même l’audace à ouvrir l’un des cabinets de la cuisine, non pas pour en observer le contenu, mais pour en juger de la facture.

La visite se termina dans le petit dispensaire-laboratoire, une grande pièce qui semblait organisée efficacement. Cette fois, Omer n’osa rien toucher, des bocaux aux herbes suspendues qui séchaient également de-ci de-là. Mécaniquement, il alla prendre place sur la table d’examen, se hissant de dos pour s’y asseoir, et suivant l’instruction de Koda ainsi que son expérience – limitée – des visites chez le médecin, retira sa veste qu’il déposa à côté de lui, avant de faire de même avec son t-shirt. Si le soignant devait l’ausculter, c’était ainsi que cela fonctionnait, n’est-ce pas? Réprimant un frisson, Omer toussa néanmoins dans son poing avant de prendre la parole.

- Mmmh, Doc ?

L’idée saugrenue de s’excuser pour avoir traité son sauveur de bourge traversa l’esprit d’Omer. Ce devait être un accès de fièvre, ou un truc du genre, qui lui suggérait de telles folies. Pragmatique, Omer offrit plutôt autre chose : un service en attirait un autre, comme on le dit si bien. Il poursuivit donc, suivant de son regard cerné les gestes de son hôte.

- Si qu’t’as besoin de faire des travaux ou réparer un truc chez toi, tu m’diras. J’suis ouvrier, j’bosse bien et j’te devrai bien ça.

Omer sourit avec orgueil à l’herboriste, affichant un air aussi assuré que son état de santé pouvait le lui permettre dans ces circonstances.