Le trajet de Dream City au centre-ville était particulièrement long et pénible lorsqu’on avait la patience d’un Eriksson. En fait, il serait plus réaliste de parler de son tempérament grognon. C’était toutefois là qu’il se dirigeait, car c’était à ce gym qu’il avait trouvé le meilleur marché. Il profiterait autant que possible de la promotion qu’il avait dénichée, et quitterait l’établissement sans le moindre regret, à la manière d’un rat sur un navire en perdition, pour sauter sur la prochaine opportunité qui épargnerait son trop maigre porte-monnaie. Si le temps perdu n’était pas suffisant, la moiteur de l’endroit venait rendre l’expérience davantage déplaisante encore. L’humidité froide pénétrait les couches de vêtements qu’il portait, doudoune incluse, et il semblait que même la fourrure qui cerclait son visage ne suffisait pas à épargner le descendant scandinave d’un frisson occasionnel.

Avachi sur son siège, sons sac de sport sous lui, le videur gardait les yeux délibérément fixés sur son portable, ne le lâchant que pour lever un regard mauvais sur quiconque oserait effleurer son genou ou son coude qui empiétaient dans l’allée. Il n’avait que faire de toiser un potentiel thérianthrope, ou de lancer un regard torve à une possible sorcière : eux ne savaient pas non plus qu’il n’était qu’un simple humain, plutôt que le roi des dragons. Enfin si. Si les dragons avaient un roi, il était probablement suffisamment connu pour que son visage soit de notoriété publique.

Les écouteurs sur ses oreilles vrombissaient la musique que son portable leur envoyait, le coupant ainsi un peu plus du monde éclectique au sein duquel il se trouvait. D’aucuns auraient jugé que les vitres embuées, filtrant un paysage blanc, couplé à la musique que lui seul entendait était comme un cocon réconfortant, une sorte de hygge des transports en commun. C’était trop poétique pour Omer, qui considérait simplement ceci comme la meilleure façon d’avoir la paix.

Soudainement, les sons projetés contre ses tympans s’interrompirent. Son pouce frigorifié glissa sur l’écran pour accéder à l’appli musicale, mais rien ne se produisit. Un juron dans la langue de sa mère plus tard, il tentait de voir où il devait descendre, mais la géolocalisation semblait également être boguée. Certes, son portable n’était ni récent ni traité avec amour, mais ça n’était pas pour autant une raison pour l’abandonner ainsi. Comment devrait-il trouver ce gym, sinon? Sa mémoire ne lui servirait à rien : il ne connaissait pas l’adresse par cœur, et même s’il avait décidé de la mémoriser, cela aurait été peine perdue.

- Bok sictir, jura-t-il à nouveau. Il s’agitait, sans réaliser que cela lui attirait des regards en tous genres. Outrés, indifférents, intrigués…

Omer redressa la tête lorsqu’une voix féminine et plutôt juvénile sembla s’adresser à lui. Il lui fallut un court instant pour réaliser en quoi ces quelques mots qui n’étaient pas anglais lui paraissaient pourtant familiers. Les sonorités qui étaient similaires à celles de sa mère résonnèrent un moment à ses oreilles, alors qu’il fronçait ses sourcils, le temps d’en comprendre le sens. La jeune femme devant lui était sans contredit jolie, mais elle possédait également cette vivacité intelligente dans son regard qui semblait indiquer qu’il valait mieux ne pas la prendre à rebrousse-poil. Une binette aimable et amicale, en tout cas, qui appelait à ne pas être ignorée par le videur au langage vulgaire.

- İyiyim. répondit Omer par réflexe, sur le ton exact qu’il employait vingt ans plus tôt après avoir commis une bêtise ou après s'être blessé au milieu d'une pitrerie.

S’il n’avait pas entièrement compris la question, il en avait tout de même capté suffisamment de mots pour en déterminer la signification. Et puis, le contexte rendait le tout plutôt évident. Sans prendre la peine d’y réfléchir, Omer passa aussitôt en anglais.

- Mon portable a décidé d’geler, déclara-t-il aussi factuellement que froidement, comme pour se débarrasser du ravissant rayon de soleil. Sans plus de formalités, il baissa les yeux sur son écran, qu’il continuait de tapoter frénétiquement en grommelant.

D’un geste inconscient, Omer ramena ses jambes plus fermement de chaque côté de son sac. Il n’aimait pas trop qu’on se mêle de ses affaires, et n’avait pas l’habitude que ça se produise sans malheur en retour. Sa confiance en la vie avait été effritée il y avait longtemps. Oubliant que c’étaient ses propres jurons qui étaient à la base de leur échange, il s’interrogeait à savoir si la jeune femme travaillait avec un complice : elle déconcentrerait Omer pendant qu’on lui chipait quelque bien précieux. Ce serait bien dommage pour eux, car le videur n’avait rien de tel sur lui.

Il aurait été bien simple de demander à la jeune femme de l’aider, et de chercher pour lui l’adresse du gym où il se rendait. Peut-être même aurait-elle pu lui prêter un stylo, pour qu’il se l’écrive au dos de la main. Pourtant, ces options n’effleurèrent pas l’esprit d’Omer, trop fier et indépendant pour requérir l’assistance d’autrui, et certainement davantage du genre à éviter d’écrire s’il le pouvait. Il ne restait qu’à espérer que sa mémoire dont l’état a déjà été mentionné pourrait retenir l’information suffisamment longtemps pour qu’il retrouve le complexe sportif. Au lieu de ceci, lorsque Omer redressa à nouveau la tête, un moment plus tard, en réalisant qu’on l’observait toujours par-dessus le siège hideux, il se contenta d’ouvrir un œil rond, pour demander silencieusement s’il y avait autre chose. Enfin, ça aurait été la formulation si Omer avait été un type poli.

L’infâme peste souriante restait là, à observer Omer comme si rien ne lui faisait plus plaisir que de se mêler de ses affaires, à lui, plutôt que de ses oignons, à elle. Il ne fallut qu’un court instant à Omer pour regretter d’avoir répondu à la jeune femme. Elle s’immisçait, comme le printemps alors que la neige est toujours reine, dans cet instant de la vie de l’américain.

Omer roula des yeux d’un air agacé, alors que la jeune femme lui répliquait ce qui tombait sous l’évidence. Problématique était même un bel euphémisme, considérant la situation dans laquelle cela précipitait le videur. Le bus venait déjà de passer un arrêt sans s’arrêter. L’oeil grave, qui trahissait sans honte la pensée du tatoué, quelque chose du genre « Tu m’dis pas », transpirait l’agacement. Ça sembla suffisant pour que la jolie ne la boucle, et Omer put retourner son attention sur ce maléfique portable, dont il semblait davantage désirer attenter à la vie que de la lui rendre.

La voix claire retentit de nouveau, pour se prendre un grognement hargneux. Quelque chose dans la manière dont la jeune femme avait formulé son conseil laissait entendre que le trentenaire était plutôt de l’âge de son grand-père. Les doigts tenant l’appareil digital rougissaient, de fines lignes blanchâtres apparaissant aux points de contact avec ce qu’il serrait davantage que tenait. Il en glissa finalement un sur le bouton d’arrêt, afin de forcer le redémarrage du portable. Il était peut-être plus vieux que Salomé, mais la plus grande illittéracie d’Omer n’était pas numérique.

S’il lui était impossible de quérir de l’aide de vive voix, Omer n’en procéda pas moins à une acceptation tacite de l’offre de la petite écornifleuse, quand il inclina légèrement son portable vers l’avant, afin qu’elle puisse lire le nom du modèle qui venait d’apparaître sur l’écran, en lettres scintillantes.

L’autobus s’arrêta à un arrêt pour évacuer trois passager et en ingurgiter un nouveau. L’air froid qui accompagna ce transfert tira un léger frisson à celui qui n’appartenait ni au Nord, ni au Sud. De l’œil, il fixa la porte restée béante plus longtemps qu’il ne l’aurait jugé nécessaire, et recroisa le regard de son ennuyante salvatrice. D’une voix rauque et menaçante, dont il avait tellement pris l’habitude d’user qu’elle lui semblait être naturelle, il prononça le nom du gym où il se rendait. Où il espérait se rendre, corrigerons-nous.

- Tu connais ? cracha-t-il presque immédiatement.

Il n’était pas nécessaire de faire de grands dessins pour comprendre que Omer était relativement bleu en ville pour ne pas bien la connaître : il suffisait d’en juger par le désarroi colérique dans lequel l’état de son portable, et donc de son GPS, le mettait, ainsi que sa méconnaissance des divers établissements de Mystown. Enfin, il fallait peut-être également le connaître un peu pour savoir qu’il était un habitué des salles d’entraînement et donc établir les liens mentionnés plus haut.

Obstinée. C’était presque un euphémisme que de choisir ce mot pour décrire la jeune femme qui avec une résilience qui s’apparentait à celle des anges, restait la tête par-dessus le siège qui devrait normalement délimiter leur espace vital. Opportuniste, Omer saisit cette source d’agacement pour la tourner à son avantage. Si la demoiselle était trop naïve, ou séduite par le mauvais garçon, pour avoir saisi les messages dénués de subtilité qu’il n’avait cessé de lui envoyer, c’était tant pis pour elle. Il n’y avait pas de petit gain. Ou de sot gain? Une expression courante lui donnerait certainement raison. Si seulement il s’était montré plus doué, et attentionné, à l’école…

Un sourire narquois se fraya un chemin sur les lèvres du videur, qui éprouvait un plaisir mesquin d’avoir fait sursauter celle qu’il voyait de plus en plus comme une adolescente candide. S’il lui imaginait une certaine crédulité, il ne se la dépeignait pas forcément comme niaise : c’était un jugement qu’il se savait bien mal placé pour le poser, après tout. Ses lèvres reprirent leur état premier, en une moue hostile, dès que sa compatriote reprit contenance, aussi bien dire très rapidement. Son expression toujours fermée cachait toutefois l’attente d’une réponse qui saurait lui être le moindrement utile.

Lorsque enfin la jeune femme se décida à utiliser son propre portable pour chercher les informations que le trentenaire avait oubliées, il rangea le sien dans la poche de son pantalon, sans cesser de le serrer dans sa main, avec une fermeté colérique. Son autre main alla gratter sa mâchoire, ceinturée par son col de fourrure. La voix exagérément neutre – probablement pour masquer son accent du Midwest – dans les hauts-parleurs annonçait un prochain arrêt, celui qu’ils passaient n’ayant pas nécessité la transaction de passagers avec le trottoir.

Le regard d’Omer remonta vivement sur Salomé lorsqu’elle lui affirma avoir trouvé. Un regard pointu, comme celui du parent qu’il n’était pas face aux bêtises de sa progéniture. Des tics impatients agitaient son visage, alors qu’il caressait une canine du bout de sa langue.

- Mouais, râla le bougon à la question de la peste. Question qu’il jugeait stupide, comme il connaissait forcément sa destination, alors qu’elle cherchait certainement une confirmation pour éviter les malentendus, tout simplement.

Le videur dévisagea un instant la candide, avec ce qui devait être l’une de ses cinq expressions faciales les moins amusées. Il cherchait manifestement à trouver où se situait la vanne, ou le trait d’humour. Peut-être insinuait-elle, à juste titre, qu’il ne devait pas mettre souvent les pieds dans une bibliothèque, et qu’un peu de culture mentale lui ferait autant de bien que la culture physique qui lui était si chère? Il apprécierait le culot, cela va sans dire, mais pas forcément de n’être le dindon de la farce.

- C’est quel arrêt ? trancha-t-il tout espoir de badinage, d’un ton inquisiteur.

Son agitation augmentait à chaque tour que faisait les roues du bus sur l’asphalte, proportionnelle à son appréhension de rater son arrêt et devoir faire demi-tour. En un vain espoir de détourner son cerveau de cette pensée qui l’obnubilait.

- Et pourquoi ça t’fait marrer ?

L’interrogation était brusque, ne rompant pas avec l’attitude que le bourrin avait affichée au cours de l’échange. C’était davantage l’intérêt soudain, et feint, pour autre chose que son nombril, qui venait tout à coup détoner.

Mary Shelley. Tu parles d’un nom qu’Omer n’était pas près de retenir. On aurait beau lui suggérer toutes les comptines de demoiselles qui vendent des coquillages en bord de mer, ou lui dire qu’il y avait une drôle d’ironie dans l’établissement d’une salle de gym sur une rue ayant un tel nom, il n’y avait que peu de chances qu’il ne se souvienne d’un nom aussi quelconque. S’il n’en mélangeait pas toutes les lettres pour en faire une avenue Charles-Henley, ou pire fabulation, encore. Non. Les culturistes de sa trempe, ceux qui parvenaient à garder des traits harmonieux plutôt qu’à ressembler à ces monstruosités dignent de Frankenstein, n’avaient que faire des gens de lettres. Pas plus que des lettres en général. Le reste des bourrin de son gym non plus, probablement, mais ils n’étaient pas de sa trempe pour autant!

Bien qu’il ait accueilli la précision suivante avec gratitude, Omer n’en démontra rien. Il se contenta de rétorquer d’un « ‘Kay » rébarbatif, peut-être même un tantinet hautain. Non, c’était impossible qu’un homme de son statut social puisse réellement se considérer supérieur à Salomé, n’est-ce pas? Ni même le prétendre, cela allait de soi.

Omer s’était agité un peu sur son siège, son regard fuyant de la fenêtre au panneau affichant les arrêts. Finalement, il avait brusqué la demoiselle, lui balançant au visage une interrogation qui n’était ni méritée, ni pertinente. Il n’était pas certain que la réponse de la jeune femme lui plaise : elle était d’une compagnie agréable, mais il n’avait pas forcément envie de passer plus de temps que minimalement nécessaire avec elle. Après tout, il était dans le bus pour être seul. Aussi parce qu’il avait perdu le permis, et sa voiture.

« Ah ouais. Marrant. » Il ne comprenait toujours pas l’humour. L’un des entraîneurs à sa salle portait des lunettes rondes, comme ce sorcier qui avait crevé l’écran à un moment, et dont le nom lui échappait, et adorait s’acheter des livres et des jeux. Pire encore, il tentait d’embarquer des gens dans une espèce d’équipe pour jouer à un truc écrit dans un livre et se joue dans l’esprit, sur une table. Omer n’avait rien compris, lui avait lancé un regard effarouché, teinté de confusion, et avait refusé son offre. Ça lui paraissait être la recette idéale pour une expérience exécrable! Comment gâcher ses soirées…

Sa main glissa entre ses genoux, jusqu’à la bandoulière de son sac de sport. D’un geste rapide et habitué, Omer l’entoura autour de ladite main et se leva pour descendre derrière la jeune turcophone. Il passa le tout au-dessus de son épaule, dans une attitude de beau gosse des films antiques.

« C’est ton premier hiver? » s’enquit-il en voyant la jeune femme frissonner. Son anglais était trop bon pour qu’il la croit directement venu des contrées ottomanes, mais il l’imaginait bien, avec son style coloré et candide, être californienne, ou même de Santa Fe. Des gens baba cools, aux yeux du très sobre et sombre videur. « La fourrure, ça marche vraiment », lui déclara-t-il ensuite en tirant à deux doigts sur celle de sa capuche.

Étrangement, c’est ce moment que choisit un sourire fin pour percer sur ses lèvres. Un regard extérieur y percevrait peut-être de la bienveillance, ou une moquerie plus racaille, ne pouvant deviner que c’était le souvenir de Nina qui était la cause de ce changement d’humeur apparent. Nina qui lui avait elle-même soufflé ce conseil, des années auparavant.

« Da, tochno! », répondit Omer avec l’intonation hésitante du débutant qu’il serait toujours dans la langue de Nina. Le souvenir de celle-ci désormais omniprésent dans son esprit, il se referma dans un mutisme qui était généralement associé à son tempérament. Il ne répondit pas au sourire de la jeune femme, mais plutôt à son geste de la main, d’un mouvement vague et désinvolte de la tête.

Omer glissa sa main dans fermeture éclair sans chariot, au bout du sac qu'il portait en bandoulière. Il en retira rapidement un coupon froissé qu'il avait déchiré dans une circulaire, et se dirigea au comptoir d'accueil pour réclamer son inscription et, surtout, le rabais auquel il avait droit. Décharges et formulaires remplis, il ajouta le pass prouvant son abonnement à son porte-clé et remercia le personnel d'accueil d'un nouveau geste indolent de la main. Le descendant turco-scandinave se rendit sans empressement dans le vestiaire. Il engouffra ses affaires, tour à tour manteau, bottes, vêtements et sac de sport, dans l'une des cases qui s'y trouvait, et ressortit dans la vaste salle de sport. Il se sentait déjà mieux dans ces vêtements de sport, secs pour le moment, que ceux moites qu'il portait encore un instant plus tôt.  Serviette et corde à danser à la main, il s'avançait vers une première machine, quand une voix vaguement familière le héla.

« Eriksson? Qu'est-ce que tu fous ici? »

Omer se retourna pour regarder par-dessus son épaule de qui il pouvait bien s'agir. Relevant légèrement la tête vers le visage qui lui souriait, Omer ne retint pas un soupir irrité en reconnaissant l'entraîneur de son précédent gym. Qu'est-ce qu'il pouvait bien faire ici, lui?  Il bossait également ici?

« Hall », salua-t-il sobrement avant de répondre avec minimalisme à la question qu'on lui avait posée. « Entraînement. Toi? »

Le coach lui expliqua avec moults détails, les yeux brillants derrière ses verres ronds, qu'un ami était propriétaire de cette salle, et qu'il préférait ne pas s'entraîner, sur son temps libre, avec ses clients. Malgré les nombreux signaux d'impatience d'Omer, Jameson ne semblait pas vouloir écourter la conversation. Peut-être était-ce parce qu'il avait l'habitude que le boxeur se montre aussi déplaisant. Sans même sembler se soucier d'être impoli, Omer se dirigea vers une première machine, Jameson sur les talons. Un ange vint enfin libérer le New Yorkais, lorsque la voix de son ami appela le coach :
« J.J.! J'ai ton café. »

Sans porter attention au check entre les amis, Omer termina sa dernière répétition et fuit vers son prochain exercice. Au bout d'une heure, bien satisfait, il alla s'asseoir au bar pour se détendre et s'informer sur l'endroit où se trouvait le ring de boxe. On lui expliqua où se trouvait l'escalier menant au sous-sol, puis d'aller sur sa droite, derrière la porte bleue à double battants.
Une fois détendu et hydraté, Omer se releva pour passer au vestiaire récupérer son sac de sport, qui contenait entre autres son protège-dents et ses gants. Il descendit ensuite trouver l'arène carrée. Quelques personnes s'y trouvaient déjà et Omer reconnut Hall. Il ne tenta pas de l'éviter, et alla plutôt l'interroger :

« Ajoute mon nom. »

Jameson éclata de rire et lui indiqua un tableau sur lequel les combattants réservaient leurs affrontements subséquents. C'était dans un esprit amical et non compétitif, mais il n'était pas dit que cela empêcherait l'humain de s'y donner comme si sa vie en dépendait. Il affronta les autres hommes de sa catégorie de poids, avec un taux de victoire satisfaisant. On l'encouragea même à affronter Jameson, malgré leur différence de poids et de taille notable. Malgré la victoire du coach, celui-ci se montra impressionné par le jeu du trentenaire. Coupant court aux compliments et suffisamment défoulé pour la journée, Omer remonta aux vestiaires pour y prendre une douche chaude. Lorsqu'il ressortit enfin dans le froid acéré, fourrure autour du visage et sac à l'épaule, Omer scruta les alentours dans l'espoir de trouver une boutique d'électronique qui puisse lui réparer son portable. Il resta là un instant, à ne pas trop savoir quoi faire, réalisant qu'il n'avait pas la moindre idée non plus du prochain passage de l'autobus. Il resta là, hagard, trop longtemps pour son bien, car miss sourire apparut devant lui comme un trop joyeux diable hors de sa boîte.

« Tu me stalkes? » demanda-t-il en guise de bonjour.

Il n'en était pas au bout de ses peines. La voix de Jameson J. Hall résonna également, et il n'eut aucun mal à la reconnaître cette fois. Il se dirigeait vers l'improbable duo de presque-turcophones, ses lunettes dans la main - certainement pour éviter qu'elles ne s'embuent par cette température.

« Sally! Salut! Tu es pote avec Omer? »
« Non », trancha le grognon sans même laisser à la demoiselle le temps de répondre.